Высоцкий - это особая часть моей юности. Это пять бобин, которые отец специально ездил переписывать у кого-то. Я крутила их без конца на магнитофоне "Яуза", навострившись протирать головки спиртом. Уже и манитофон выброшен давно, и песни Высоцкого есть где угодно в любых форматах - но те бобины так и лежат у меня в шкафу. Рука не поднимается...

Жаль, что сыну Высоцкий не нравится. Теплится, конечно, надежда, что маленький еще, но...Эх.